La meilleure dimension parrallèle de toutes supplante t’elle Disneyland ?

Isidore Haller — Thu, 24 May 2012 11:45:57 +0000

Détérioration. Pertes de vertus. Éloignement. Les représentations et leurs normes. Quand je suis dehors, je ne comprends plus. Pourquoi y a-t-il tant de machines qui se soulèvent dans les airs ? Pourquoi créent-ils des lois pour contrer des lois qui contrent les premières ? Je n’envisage plus louer cet ersatz, Réalité, dans cet amas suranné de principes conducteurs qui mènent l’humanité dans une décharge de brols judiciaires. On est administré et nous nous administrons des sédatifs. Pour contrer nos névroses de joie et de liberté. Quand je regarde mon bureau, les papiers d’identité, les factures, le PC Banking, je m’étonne des siècles qui précèdent, de l’avancement judicieux des matières pour nous amener là où nous sommes : face au factice. Devions-nous en arriver là ? N’y avait-il pas d’autres réalités possibles ? Comment lier les dimensions parallèles, comment sortir de celle-ci, comment retrouver l’usage des fonctions naturelles qui permettent de nous soustraire des cadres, de l’espace et du temps ? Je connais la route vers les portails mais les courbes qui y mènent se déforment au plus notre civilisation rétrograde et s’abîme. Je me sens coupé, je le suis, parmi et par tous ces miroirs qui reflètent tant de mondes supposés, pire ou mieux que le nôtre, je ne le sais.

Mon époque…

Isidore Haller — Thu, 08 Mar 2012 15:00:13 +0000

Mon époque s’étale sur une période minime. Mon époque pue la javel qui stagne dans le siphon. Mon époque est pleine de bactéries nouvelles, d’éthylotests, de contrôles d’identité, de manipulations génétiques, de liquide vaisselle. Mon époque s’aseptise pour fabriquer dans le futur un post-homme vil et moribond, un homme factice dénoué de noblesse, détaché du naturel qu’il chérissait dans les premiers temps. Mon époque est occupée par des instances pire que les pires instances alchimistes nazies. Mon époque est le summum de l’étrangeté malsaine. Mon époque construit des labyrinthes administratifs, place des estrades très hautes pour les puissants qui nous dirigent, nous, leurs petits. Mon époque finira par tuer les sourires et les musiques joyeuses. Elle va terminer l’homme, l’enterrer, pour en faire un moule robotique. Mon époque a trouvé en nous la force motrice de sept milliards de corps avec des puissances et des capacités complémentaires. Mon époque est un défaut. Un défaut comme dans une ligne de production surveillée par le rendement. Elle est sa propre erreur et se génère par sa négativité native. Mon époque est la pire.

On n’avait pas gagné face aux Romains. On gagnera face au totalitarisme économique.

Isidore Haller — Thu, 12 Jan 2012 15:49:24 +0000

C’est dur de croire qu’une si petite planète puisse regrouper autant de volontés de puissance. Chaque puissant contrôle une portion d’hommes et de femmes. Ceux-là même ne le conscientisent que d’une manière infime. Les canaux vers le cœur de la ruche centrale sont secrets. Il y a des portes derrière l’antichambre des coffres-forts. Il y a des fenêtres tamisées partout où les accords se décident. Deviens une souris de leur laboratoire ou un drone d’espionnage artisanal dans les couloirs sombres de leurs entreprises. La lumière artificielle va s’abaisser car les êtres au-dessus des puissants veulent qu’on commence à les discerner. Du moins leurs ombres. L’univers va péter les ampoules, les néons et les halogènes d’un bon coup. Il ne fera ni jour, ni nuit, il sera l’instant. L’instant nous inondera. Comme une comète effleure la terre, comme un détritus stellaire vient s’évanouir dans l’eau. Une altération de l’espace-temps méga puissante. Plus puissante que la puissance de nos géants puissants qui contrôlent l’humanité. Tu ne verras plus de veilleuses dans les banques, tu ne verras plus d’éclairages sur les hélicos, ton frigo ne donnera plus de lumière. Toutes les sources lumineuses s’effaceront, soufflées par un vent solaire qui brûlera les satellites de surveillance. Nous ne verrons plus que nous-mêmes. Nous ne verrons plus de patrons, ni de chefs des nations. Encore moins d’assureurs ou d’huissiers. Le fallacieux ordre étatique ne sera plus rien face à l’universel. N’oublie jamais que nous sommes en guerre, que notre sort se joue alors que l’esclavage économique commence à lacérer sec l’Europe. Ne sois pas la fille violée, en mode bondage, du nouvel ordre mondial.

Ténias, raptors & digital natives

Isidore Haller — Tue, 22 Nov 2011 10:01:03 +0000

Refus sur refus. Personne ne m’engage. Je suis un digital native. Les RH nous haïssent. On réfléchit trop vite. On télécharge trop vite. On travaille trop vite. Ces sbires ont des consignes. Là haut, ils préfèrent une économie ralentie, qui se morfond. Nous, on veut que le monde plonge. Plus on agira rapidement, plus le système entier succombera. Je veux aplatir sa 3d isométrique malade, faire correspondre mes talents et hacker le Pôle Emploi, me créer une identité fictive, passer pour un handicapé du travail et boucler le mois avec les allocations sociales qui en découlent. En gros, une synthèse mise à profit in real life d’un jeu massivement multi-joueurs. J’ai commencé la triche à quatre ans au Monopoly en ligne. Il n’y a pas de mauvais procédés pour éradiquer cette fourberie sociétale. Qu’ils morflent comme je chie à dénicher un poste dans une entreprise. Je n’en ai même pas l’envie. Bien plus la nécessité. Je ne peux pas me passer de connexions 3G, ni de Wifi. J’ai des phases de manque. Faut que je recharge mes abonnements. Ça me lourde de faire le nomade et de migrer de points connectables à un autre chaque fois qu’un rapiat sécurise son réseau. Mes cellules sont nées avec le téléphone cellulaire à côté du landau. J’ai été bercé par les ondes. Je n’ai jamais eu besoin d’être rassuré. La toile est soyeuse, regorge de mères virtuelles sur les forums. Mes pères, eux, sont créateurs de jeux vidéos indie, de puzzles casses-têtes labyrinthiques, de générateurs de numéros de cartes VISA. On est le futur. On n’a pas eu besoin de se ruiner en achetant les vingt-trois tomes de l’Encyclopédie Universalis. En deux clics, on accède à un singulier résumé de ce qu’est la civilisation : de la connerie, de la daube totale. L’insurrection est proche car, nous, les natifs numériques, on a toujours vécu dans un cocon libre. Nos maisons sont clôturées, fermées à clé, l’Europe est une frontière polygonale biaisée, l’Occident une immense prison sectaire mais, à l’intérieur, en nous, on est affranchis. Des papillons reptiles au sang froid, à l’impulsivité enragée. On va éclore et pondre des œufs, répandre nos virus dans ces générations qui nous suivent. On est véloces et malins comme des raptors, intrusifs comme des ténias. Merci d’être nos hôtes. Il n’y a aucun remède, pas de recettes de grands-mères. Vous êtes notre nourriture.

Aliens, laissez-moi seul ou je vous fous dans le congel !

Isidore Haller — Thu, 17 Nov 2011 13:11:51 +0000

Je conserve dans mon frigo, dans un Tupperware, depuis bientôt deux ans, un corps d’alien et ça commence à puer grave, même à travers le couvercle hermétique, alors j’ai appelé la presse. Buzz sur les médias en ligne, gazettes en rupture de stock, et, pour quelques milliers de roupies, l’Académie russe des sciences m’a acheté le spécimen pour faire des tests et confirmer l’origine extraterrestre. Grâce à la thune, j’ai pu recommander des stères de bois. L’hiver est rude en Russie. Le gouvernement n’offre pas de primes pour les panneaux photovoltaïques ou les éoliennes. On se chauffe et on cuisine à l’ancienne. Des plats simples du petit déjeuner au dîner. Des moments de la journée qui régulent ces heures froides d’hiver à attendre dans le noir le retour du soleil. C’est assez flippant quand t’es seul, sans famille, confiné dans une casemate avec un alien surgelé. Ca a accentué ma paranoïa, je ne dormais plus. La bête pouvait se réveiller à tout moment. Qui me dit que son organisme était vraiment mort ? J’ai choppé ma vieille édition du Docteur Maboul pour l’ausculter mais je n’ai pas trouvé le cœur, ni entendu de pouls. Tenter l’autopsie aurait été du suicide. Je n’étais pas en milieu stérile. Il y a plus de bactéries chez moi que sur la bite de Poutine. J’aurais été le propagateur d’une maladie incurable. J’aurais été la source du mal. Le foyer de la fin du monde. Donc je l’ai vendu et me suis déresponsabilisé de l’affaire en signant une dizaine de documents en deux exemplaires. Tu m’imagines, moi, être le foireux, le dindon de la farce humaine, le loup solitaire dans les steppes à refourguer au monde entier un virus indomptable ? Pour ça, je préférerais encore être le premier zombie, le chef d’une meute de punks ou le big boss de l’OMS. Je veux qu’on me laisse seul et que ces putains d’aliens arrêtent de se crasher près de chez moi ! Ils font fuir le gibier !